A volte le cose che succedono ti scivolano addosso, soprattutto in questa età informazionale, dove tutto gira alla velocità della luce e per un motivo o per l'altro non riesci a fermarti un attimo. A riflettere. Succede perciò che certe cose le sai, certo, ma vengono sepolte da quintali di altre informazioni, a volte inutili. E restano perciò lì, acquattate. E ti sembra che forse hai solo sognato.

Due mesi fa è morto a Brisbane Grant McLennan. Infarto, mentre dormiva. Con il suo amico Robert Forster fondò i Go Betweens, straordinario e sfortunato gruppo pop rock, autore di canzoni meravigliose e cronicamente perdenti, ché se il mondo fosse giusto sarebbero al livello dei migliori Rem e Smiths. Ma questo mondo non è stato, non è e non sarà mai perfetto. E quest'uomo gentile, sempre sorridente, se n'è andato a 48 anni così come ha vissuto la sua vita musicale: in punta di piedi, senza fare troppo rumore, gentilmente.

Quando ho letto la notizia ho subito ricordato di aver già sentito qualcosa. Qualcosa che però mi sembrava di aver solo sognato. Un brutto sogno che avevo accantonato, perso tra il bombardamento quotidiano di notizie spesso senza senso.

Adios Grant, salutami quelle pellaccia di Joe Strummer, già che ci sei.

Ps: appena la connessione torna decente metto su un pezzo dei  Go Betweens. Promesso

La Francia sta alle nazionali come la Juve sta alle squadre di club. Diciamo che abbonda in simpatia, eccetto Zizou ed il sommo Thierry Henry.  E Barthez lo lasceresti volentieri in mano ad uno sgozzatore iracheno.

Io dico che buttano fuori pure i brasiliani, 'sti infami

Bush è tornato dal Messico, dove è stato accolto calorosamente. C'è stato un attimo di imbarazzo, quando hanno portato il presidente a vedere le antiche rovine dei Maya. Vedendole, ha detto a Vicente Fox: "Prenderemo le canaglie che hanno causato tutto questo".

Jay Leno

via Macchianera

Giorni fa ho letto che in Australia, per la precisione a Sidney, "le autorità cittadine stanno provando a scacciare un gruppo di teppistelli da un quartiere residenziale trasmettendo la musica di Barry Manilow. Pare che abbia un effetto repellente".

Gira voce che in alcune città italiane tempo fa avessero deciso di diffondere a volume altissimo il duetto Ramazzotti-Anastascia in alcuni quartieri a rischio. Ma la vibrante protesta degli abitanti presso la Corte Europea dei diritti umani e la pubblicazione del caso nell'annuale rapporto di Amnesty contro la tortura ha fatto cambiare velocissimamente idea alle autorità locali

A parte che ormai si vive di intercettazioni e di conseguenti reazioni ad esse, la storia del Savoia è davvero squallida. Che poi ormai noi sardi siamo abituati ad epiteti di tutti i tipi. Figuriamoci se mi incazzo a sentirmi dare del "pezzo di merda inculacapre" da un simile soggetto, talmente deficiente da schiantarsi al suolo cadendo da un letto a castello.  A questo qui verrebbero le vertigini solo al guardare di sotto dall'alto di un bonsai.

A meno che gli insulti non fossero una raffinata citazione di Padre Padrone. Certo.

Rogue Wave - Temporary

Arcade Fire - Neighborhood 2

Lou Barlow - Imagined life

Adam Green - Emily

The Clash - Rudie can't fail

Velocissimo, rientrato da Pisa - motivi familiari -  solo qualche ora fa. La testa ancora rintronata. Fatevelo voi il viaggio in Sardinia Ferries da Livorno, cinque ore e ciccia buttati sulla poltrona e circondati da orride creaturine urlanti, tanto che per un attimo uno pensa di invocare la Franzoni. Scherzo.

Ebbene. Pisa è davvaro carina. Città piccola - sì, ha parlato chi abita a Manhattan - facile da girare a piedi, il lungarno, bel centro storico, ricco di fauna umana di tutti i tipi, compresi gli alternativi di piazza delle Vettovaglie, no global con il bancomat di paparino ben nascosto in tasca. Bella città. E pure l'inflazionatissima piazza dei Miracoli, con la torre pendente, beh, mica cazzi. And last, but not least, un cornetto con gelato al limone, verso mezzanotte, da brividi orgasmici.

Bla bla bla. Domattina presto ad Alghero, neh. Ciau

E va bene, lo so, ormai è tutto un fiorire di starlette, veline, nani e ballerine. Certo. E soprattutto il binomio calciatori-veline/e/o stelline tv è ormai dato per scontato, tipo l'accoppiata Sella-Cavallo assieme in camera ne L'allenatore nel pallone.

Eppure mai avrei creduto che, durante una partita dell'Italia ai mondiali, avremmo assistito allo spettacolo di uno schermo diviso in due finestrelle, da una parte Buffon, dall'altra la Seredova. Che pure, insomma, sarà pur sempre la Seredova, sicuro. Ma a tutto c'è un limite, non si può verissimizzare tutto.

A meno che il regista non abbia voluto abbozzare un tocco nouvelle vague. Come no

Ieri sera ho finito di vedere la seconda seria di Lost. Che dire? La doppia puntata finale è come Linus: irritante e adorabile allo stesso tempo. Come definire in altro modo  un episodio davvero superbo, ma allo stesso tempo desolante nel suo lasciare praticamente tutto in sospeso?

E va bene, il segreto del telefilm è la sua struttura a scatola cinese, per la quale ad ogni enigma che si risolve(forse) corrisponde subito un nuovo rompicapo che attanaglia il povero spettatore. Epperò, Cristo. Il sadismo degli sceneggiatori va oltre ogni umana possibilità, 'fanculo a loro.

E comunque. Anche in questa seconda serie si sta a livelli siderali, in quanto a qualità. Certo, molti episodi sono solamente pretesti riempitivi, e magari sarebbero bastate al massimo 13-15 puntate per dire tutto. Ma business is business, you know. E poi anche questi riempitivi sono quasi sempre di qualità assai superiore alla media. E ci sono alcuni episodi davvero esplosivi come, fra gli altri,  il doppio iniziale e quello finale, che non a caso hanno per protagonista lo stesso personaggio. Ah, ci sono nuovi personaggi a cui affezionarsi. Ma non troppo.

Basta, non dico di più. Nada spoiler. Solo un accenno: si viene a sapere il motivo dell'incidente al volo Oceanic 815. Forse. Che poi anche lo stesso titolo del post è puro spoiler...

E ora? Come fare a resistere fino alla terza serie? Caz, sembro Charlie

Bueno, tutti avrete sentito parlare della gloriosa rivista Cuore, almeno spero. Per chi abitava su Marte, per chi non se la ricorda, oppure non ne ha sentito parlare, dico solo che in quelle pagine la satira arrivava spesso a livelli eccelsi, sul serio. Basta ricordare un paio di titoli, che cito a memoria: Scatta l'ora legale. Panico tra i socialisti. Oppure: Salvo Lima come John Lennon, ucciso da un fan impazzito. E qui mi fermo, altrimenti non la smetto per un pò.

Michele Serra e Sabelli Fioretti son passati da quelle parti. E pure Gianluca Neri. Ecco che arrivo al punto. Mr. Macchianera ha scritto un bel post che ri-segnala il blog di Lexi Anderson, la quale praticamente scrive una versione a stelle e strisce di una vecchia rubrica di Cuore, Leggi e decreti. Una rubrica che conteneva,  appunto, leggi e decreti. Talmente insensati ed allucinanti da far spaccare dal ridere.

Allora, solo per citare qualcuna delle perle riportate da Lexi e tradotte dal Gneri, sapevate che a Los Angeles è vietato sparare da un veicolo in movimento, a meno che il bersaglio non sia una balena? A Chico invece ti danno 500 dollari di multa se fai esplodere un ordigno nucleare in città, mentre nello Utah si può possedere e conservare in casa una bomba nucleare, ma è severamente vietato farla esplodere. In Alaska è vietato buttare dall'aereo alci vivi, ma gli si può offrire una birra (agli alci). In Oklahoma chi fa le boccacce ai cani va in galera, mentre in Arkansas un uomo può picchiare la propria moglie, ma non più di una volta al mese. In Massachussets son guai grossi per chi mangia più di tre panini mentre veglia un morto, invece nel Sud Carolina è proibito picchiare la moglie all'interno di un edificio pubblico.

Basta? Laughin' out loud